jajja

qué mala leche

es que eso era pa verlo, qué peña los turcos, peor que los griegos

ya que no deja editar, aquí la versión 2.0 corregida fitter happier pal Facebook



Gran jornada la vivida ayer, me lo pasé pipa, no sin experimentar ciertas dosis de angustia y sufrimiento, con el placer insano que ello conlleva. Tres de los cuatro protagonistas eran los mismos, en la cancha y en la grada, pero había mucho más ambiente en Madrid que en el O2 de Londres hace 2 años, un recinto espectacular pero más frío por sus grandes dimensiones y el politeness británico que lo impregna todo. En Londres no me dejaron pasar monedas - y no las recuperé, hijos de puta - en Madrid no me dejaron pasar el bocadillo -y no lo recuperé, hijos de puta - ; fue todo más español: calorcito, palmas y anarquía organizativa. La grada estaba copada de turcos asilvestrados con uniforme de cebra a rallas negras y amarillas, lo que les hacía más visibles aún en los grupúsculos aislados. Pronto me di cuenta de que mi localidad no era tan "sector madridista" como se suponía. Los blancos allí dispersos nos mirábamos de reojo con inquietud, cuanto más se acercaba la hora más rodeados estábamos de turcazos con tatuajes. Los griegos de enfrente, con camisetas rojas con toritos para la ocasión, a lo suyo, locatis, mad in Madrid. En el entretiempo antes de la segunda semifinal aconteció lo que se vislumbraba desde el principio, la quinta columna otomana inició un avance masivo desde posiciones superiores a las primeras filas de abajo. La maniobra en cuña pilló de sorpresa a los que, como yo, habíamos salido fuera en busca del WC y del WIFI; a la vuelta comprendimos que ya no había posibilidad de volver a ocupar nuestros asientos, pues esta tropa se había acuartelado allí y era obvio que no se iban a dispersar ni a tiros. Algún madridista indignado puso este hecho en conocimiento de la autoridad competente, pero ni los operarios ad hoc de peto naranja, desbordados, ni la policía se atrevieron a intervenir, con buen criterio. Los damnificados formamos espontáneamente un comité de crisis y decidimos infiltrarnos en la esquina de los Berserkers. Allí nos acogieron bien, y a pesar de que mi puesto de origen era mejor por estar más cerca de la cancha, la decisión fue acertada, pues este era un batallón amigo. Una vez saltaron los de Laso al parqué ya se hizo sentir la hinchada blanca, que a la postre fue la que de forma más constante animó y se hizo escuchar; tanto turcos como rusos como griegos responden al unísono pero a impulsos, es curioso el comportamiento grupal de esta gente.

En lo deportivo, la semifinal entre rusos y griegos fue muy competida y bonita de ver. La maquinaria rusa parecía imponer una inercia ganadora, por efectivos y pura lógica competitiva, pero echabas un vistazo al marcador...y los rojos no cogían distancia. La dirección titular de ambos equipos no estaba a la altura, tanto Teodosic como Spanoulis sufrían para hacer funcionar a su equipo y erraban todos sus tiros. Sus suplentes tomaron el mando y con acierto. Especialmente Aaron Jackson, con él al volante el CSKA mejoró una barbaridad, qué fiabilidad la suya. Vassilis en cambio penó por la cancha durante tres cuartos sin tomar una sola buena decisión, malas ideas y aún peor tino. Printezis dio un paso al frente y se peleó con las torres rusas (sin noticias de Kirilenko), dentro y fuera de la zona; el pilar griego fue él y no el barbacas. Y así al tran tran fue pasando el partido hasta que en el último cuarto los moscovitas se fueron de 9 a falta de dos minutos. Pero los griegos no claudican nunca…never ever. De la muerte resucitó Spanoulis para gritar ¡rusos, esta noche cenáis en el infierno!. Y así fue, él y sus santos cojones ganaron el partido. Hecho, es simple…como si fuera la primera vez. El CSKA de Teodosic se consagra definitivamente como el equipo loser de referencia del continente. Pobre niño rico.

En cuanto al Madrid-Fener, el partido duró un cuarto. En el segundo (¡y esto es noticia! nuestro cuarto maldito), el Lasystem 4.0 se impuso y arrolló al rival con todo su arsenal: defensa agresiva, ritmo de juego alto, contraataques y un acierto brutal desde la línea exterior. Dominio en todos los frentes, una sacada de ciruelo en toda regla. La que le cayó a los de Obradovic fue fina. Lideró Gustavo Ayón, imparable en ataque, ni Veselis ni Zoric le tosieron, el mexicano destrozaba el aro rival una y otra vez. Nocioni sacó su mala hostia argentina a pasear y pronto desquició al MVP Bjelica, cuya presencia nunca fue una amenaza. De su carácter se contagió el equipo. El tercer maravillas fue KC Rivers, un tipo a quien la grada ha maltratado y que se ha ganado el respeto con actuaciones como la de ayer, con 5/6 en triples en una de sus rachas y una defensa de manual, un 6º hombre de lujo. Las nuevas incorporaciones de este año, decisivas: otro acierto de Pablo Laso. El Chacho, por su parte, campó imperial por la cancha bailando como una mariposa, picando como una abeja y clavando en el pecho turco tres triples-daga mortales de necesidad. Al descanso, 20 arriba y 55 puntos anotados…qué se escucharía en el vestuario turco. El tercer cuarto fue un quiero y no puedo para el Fener, voluntarioso. Remontaron 3 puntos. El cuarto final sobró, los de Estambul se dedicaron a repartir y los árbitros no supieron parar tanto nivel de agresividad a tiempo. Aquí fue Sergio Llull (9 asistencias) el que emergió para anotar cuando el enemigo intentó levantarse. Pisada de cuello y rival acabado.

Y colorín colorado, el domingo la revancha es un plato que me voy a servir yo…si me deja Vassilis Spanoulis.

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